Stanislaw, torcedor do velho time ponte-pretano, criou em 1966 um festival que assolou o país da gloriosa Redentora e fez tanto sucesso que teve uma segunda parte logo no ano seguinte. Outro ano se passou, o Stan não agüentou esta terra do crioulo doido e foi fazer humor no andar de cima.

O amigo e a amiga hão de convir que, na ausência daquele notável cronista, seus personagens se libertaram do papel, ganharam mais desenvoltura e conquistaram o mundo. E continuam aprontando mil e uma besteiras, agora em escala globalizada.

32 anos depois - O tempo foi passando, o Rosamundo virou naval e, sempre distraído, afundou um submarino em mar de almirante (vai ver, talvez porque ele seja contra-almirante): esqueceu de fechar a tampa, e o bicho ficou lá no fundo, deitado em berço esplêndido (o fundo da Baía da Guanabara). Nada que uns trezentos milhões de estampas da Casa da Moeda não façam flutuar.

Altamirando, o famoso mau-caráter, descobriu o maná: entrou de vez para a vida pública, só esqueceu de baixar a tampa da privada. Ultimamente, vem atendendo pelo apelido Lalautamirando... Nem vou dizer o que ele tá mirando, não, descubra você mesmo...

Dirá você, saudoso: "E a sábia Tia Zulmira? Continua no Partido Lambretista Conservador (PLC)?" Olha, dizem que sim, é a única representante dessa importante dissidência política, lá em Boca do Mato. A centenária senhora - que em 2000 comemorou mais um de seus bissextos aniversários (deixando com uma baita inveja algumas socialites balzacas, pois não precisa mentir quando diz que só tem trinta e poucos anos...) - está feliz porque até a lambreta voltou (e depois do fusca do Itamar, agora só falta a simpática romizeta de três rodas). 

Dizem as más línguas que ela parou de tricotar casaquinhos para os órgãos de uma instituição nudista depois que a tal instituição fez usucapião das praias e os casaquinhos começaram a ser usados como maiôs. Tia Zulmira teria ficado aterrorizada com a moda detonada por um ex-68 e agora só usa suas agulhas em tramas mais elaboradas. Talvez apareça de vez em quando nesta rede internacional, agora com bolsa de estudos de uma dessas empresas XXX.com (ou XXX.sem, dá no mesmo).

Com manhas e buzinas - Pois é, começo o Terceiro Milênio batucando nas branquinhas (vá lá, cinza claro) do meu Frankenstein sempre recauchutado (só o monitor sobreviveu a dez anos de uso contínuo, e mesmo ele parece um aquário agitado, tem mais ondas que mar de surfista) e lembrando do famoso Febeapá, o Festival de Besteiras que Assola o País. Nem preciso dizer, do Sérgio Porto, cujas luzes invoco no início desta série, junto com as do manhoso Barão de Itararé. 

Outro que está espiando sobre meu ombro é o fazendeiro Abelardo Barbosa, que cultivou bordões como "Quem não se comunica se trumbica" e lembrou que neste mundo nada se cria, tudo se copia... - ei, não fica buzinando assim no meu ouvido, pô!

Que a luz desses gozadores me ilumine, para reunir neste espaço os melhores (tá certo, Stan, melhor botar "piores") participantes deste Festival de Besteiras que Assola a Internet (Febeanet). A idéia começou com um submarino que só volta à superfície se for inflado com alguns milhões de reais; e com uma empresa cujo esperto dirigente cometeu uma indesculpável estultície. Aí a memória vai se avivando, a atenção vai se concentrando, começamos a descobrir que não são casos isolados, nem estão limitados ao território nacional (lembram dos charutos molhados do Clinton? Da mão boba do etílico líder russo? pois é...). 

Que se apresentem os calouros, Chacrinha prepare a buzina, está começando aqui o grandioso Febeanet. Produzido por todos os internautas (é, você também pode participar, indicando casos ou sendo um deles...), nesta grande rede que é a Internet.

Roda, roda e avisa...

(Se não entendeu algumas das referências mais antigas, informe-se sobre quem foram e o que andaram fazendo em terras brasileiras o Sérgio Porto, o Aparício Torelly e o Abelardo Barbosa)

Aparício Torelly, o Barão de Itararé, e sua publicação A Manha
Foto: Almanaque d'A Manha 1955 Segundo Semestre, reedição Studioma, São Paulo/SP, 1995